村里有个规矩：横死的新娘要用麻绳捆成粽子沉河。
可外婆给纸新娘扎的麻绳，七日内不能碰水。
第六夜暴雨冲垮祠堂，纸新娘被泡在洪水里。
我看见它体内渗出浑浊的尸液，手腕上缠着和我外婆一模一样的银镯。
更可怕的是，全村人都撑着伞围在祠堂外。
他们的皮肤在雨水冲刷下，正一块块往下掉纸屑。
破旧中巴车像一头疲惫不堪的老牛，喘息着把我吐在村口那棵虬枝盘曲的老槐树下时，日头已经斜斜地挂在了西山坳。
空气里弥漫着一股沉甸甸的湿气，混杂着泥土、腐烂的草木和一种难以名状的腥甜，腻得人喉咙发紧。
这是盛夏暴雨将至的前兆，也是我们村特有的、挥之不去的死亡气息。
我拖着沉重的行李箱，轮子在坑洼的土路上磕磕绊绊，发出单调而固执的噪音。
四周静得可怕，连平日里聒噪的蝉鸣都销声匿迹，只有风吹过老槐树稀疏的叶片，发出“沙沙”
的轻响，像有什么东西在暗中窃窃私语。
家家户户门窗紧闭，不见人影，连狗吠都听不到一声。
整条村路如同一条通往坟场的甬道，死寂得令人心慌。
一种黏腻的、冰冷的寒意顺着我的脊椎悄然爬上。
外婆家那扇熟悉的、漆皮剥落的院门虚掩着。
我推门进去，一股浓烈得几乎令人窒息的香烛纸钱味扑面而来，呛得我连连咳嗽。
堂屋正中，惨白的日光灯管投下冰冷的光，照亮了那口黑沉沉的薄皮棺材。
棺材盖斜斜地靠在一边，露出里面空荡荡的、铺着劣质黄绸的内衬。
一个矮小的身影正背对着我，在那棺材前佝偻着忙碌。
是外婆。
她穿着一件洗得发白的深蓝色斜襟布衫，灰白的头发在脑后挽成一个紧紧的小髻。
她正小心翼翼地往棺材里摆放着东西：几件色彩俗艳却崭新的女式衣服，一双小巧的绣花鞋，还有一面边缘已经磨损的塑料小圆镜。
每一个动作都慢得近乎凝滞，带着一种近乎虔诚的专注。
“外婆？”
我试探着叫了一声，声音在过分安静的堂屋里显得格外突兀。
那矮小的身影猛地一颤，极其缓慢地转过身来。
昏黄的灯光下，外婆的脸像是蒙上了一层蜡黄的纸，干瘪，枯槁，眼窝深陷下去，浑浊的眼珠几乎看不到光彩
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